Por eso están abandonados en sus casas que serán vendidas o transformadas en sitios insulsos sin identidad, historia o estilo. Eso los que tienen esa suerte, ya que muchos están en asilos llamados geriátricos, que les pagan sus hijos con la jubilación el que la tiene, quedándose a menudo con el dinero sobrante.

Toda una vida de disciplina, de orden y de sacrificio. Con ellos se irá lo poco que queda de nuestra identidad. A veces los veo pasar cansinos a comprar un poco de pan por el barrio, o me detengo a espiar el secreto interior de sus casas, donde acaso queden aún algunos objetos y papeles sagrados que sus deudos quemarán o venderán a una casa de compra venta por nada.

Algunos de sus nietos son indigenistas, pero no devolverán esas casas a los indios, sino que tratarán de venderlas. Se supone que nuestros ascendientes fueron genocidas, como si un trabajador italiano, español o alemán de fines del siglo XIX o principios del XX hubiera venido aquí a matar a alguien, y no a forjar la belleza y el bienestar que a costa de su sangre nos dejaron y nosotros entregamos del modo más miserable posible.

Los más lúcidos quieren volver a Europa por motivos meramente económicos. Que extraña paradoja: por la pobreza y el hambre emigraron sus bisabuelos. Ya no hay nada en Europa para nosotros: sólo resta volver al momento sagrado en el que se elige un destino, como lo hicieron ellos: esos que arrojamos a una muerte solitaria e indigna, con total cobardía, con absoluta e indigna crueldad.

La mayoría quieren cambiar de identidad, pero el marxismo indigenista es lo más resentido que hay. Ni esclavos serán felices. Capitalistas aberrantes o marxistas resentidos. Yo prefiero morir con ellos, regando las plantas en las galerías, cuidando los gatos furtivos y los perros vagabundos de la vecindad.